Les Auteurs

Il avait neigé toute la nuite, sous un ciel d'encre, sans lune et sans étoiles, et ce matin de Noël, le village de Bevaix, - qui, à cette époque, 1858, ne comptait guère que huit cents âmes, - se trouva enseveli sous une épaisse fourrure blanche. Du Jura jusqu'au lac s'étendait cette même blancheur uniforme, immaculée et un silence infini régnait partout. A sept heures la plupart des habitants dormaient encore. A peine quelques lumières brillaient-elles çà et là aux petites fenêtres des étables, où les plus matineux étaient occupés à traire ou à fourrager les bêtes, à celles de quelques cuisines, où une grasse odeur de pommes de terre frites à l'huile de colza annonçait la préparation du déjeuner. Les boutiques n'avaient pas encore ouvert leurs portes. Et pas un chat dans les rues.